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Encontre tu mierda en mi rio...y no es feca.

La basura es totalmente subjetiva,
pero el montón de caca y las moscas fuera de mi casa no lo son.
La basura que produce mis pensamientos, los residuos,
estoy seguro que se convierten en flemas.
La basura que queda después de amar tanto y ya no más, esos escombros,
se van apilando pesadamente en el jardín, no dejando crecer nuevas flores.
La basura que odio, esa que es panal de moscas y lombrices blancas,
jamás es retirada de la ciudad, no se puede reciclar.
La basura que sale de la boca de un nazi,
la que sensual sale de la boca de una mujer interesada por el dinero,
la que sale de la boca de un hombre que vive para dañar a otros,
la basura que a veces escribo o que a veces leo, o esa, que finjo leer...

En fin, mi basura no es tu basura. Y esta línea ya es una basura.

Tu basura es quizás un día triste que no puedes olvidar, sus cenizas,
y van tiñendo gris las paredes, las ventanas, tu felicidad,
pero ya algún vasallo vendrá a limpiar.
Tu basura en el tacho de basura, papeles y elásticos, inolora y casi pulcra.
Tu basura que separas en contenedores para reciclar,
huele a jazmines y aires de montañas, no es cierto, huele ha mierda.
Tu basura es asquerosa, para mí.
Tu basura cae en mis calles y ríos.
Tu basura se vuelve adictiva por televisión.
Tu basura no es mi basura, pero tengo que oírla.
Tu basura no es mi basura, pero tengo que hablarle.
Tu basura a veces me vistió, otras me alimento.
Tu basura huele a pies, a axilas.

En fin tu basura es mi basura.

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